30 de marzo de 2010

Sol en Aries

Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares


Que al fin me entere yo cómo sabe
una piel que sorprende.

Vicente Aleixandre

Abrázame,
abrázame sol hasta que se hundan los besos
en la voz de esta mujer naciente
que aspira a ser el vuelo enamorado
que no vacila,
una orquesta armoniosa de caricias.

Se cae el blanco de la hoja
y tengo esa piel de mar
que dibuja los bordes de lo íntimo
y un sol en Aries.

Viene el fulgor y lo empuño
sentada sobre el amanecer.

Más allá de mi nombre de primavera
bordo una mujer de luna que camina feliz
el nuevo día con sereno paso.

Abro mi corazón al mar,
tan pleno, tan poderoso
en cada ola que me toca.

Abrázame, le digo al sol,
abrázame luz
para que al fin me entere yo
cómo sabe una piel que sorprende
más allá
de la mirada.



22 de marzo de 2010

Haz de luz

Danae. Carolus Duran,  Mónica López Bordón, poesía, Editorial Playa de Ákaba
 Danae. Carolus Duran
Soy esa carne que desaparece en un grito,
que se oculta para no ser herida,
que se diluye en la distancia.
Soy ese haz de luz
que vivirá más de dos mil años
al cobijo del árbol blanco,
siempre, por escribir.




Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares


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8 de marzo de 2010

Los huesos preguntan

"En la ribera". Julio Romero de Torres, Mónica López Bordón, poesía, Editorial Playa de Ákaba
"En la ribera". Julio Romero de Torres

Arrastras, en el roce fugaz,
las vocales rotas de esta mano,
las yemas verdes de los dedos
rompiendo la caricia de amantes
que olvidan la vida en un reloj.

Hay veces que me ahogo, si no estás,
te busco desesperadamente
en el vacío de lo blanco
en lo negro del abismo
en el agujero del rojo atardecer...

Y no estás.

Pero, a veces, hay tantas veces...
te dibujo el torso, el pecho,
la espalda desnuda de mujer
hasta que los huesos
preguntan por el pecado, la manzana
y nuestros juramentos de hombres
colmados en la magia
de las aguas navegadas en pleamar.


Hay veces, tantas veces,
que me hundo en ti
hasta desaparecer
para no escribir del tiempo,
para ser, del futuro,
futuro sin sombra
entre tus brazos, mi amor,
en tu alborozo.




Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares


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22 de febrero de 2010

La tercera pregunta

Mónica López Bordón, poesía, Editorial Playa de Ákaba, Waterhouse
Cuadro de Waterhouse

En tu melodiosa desnudez
escribo el estallido que no te abandona:
¿cómo escapar?
Luz y pregunta
en tu cabeza acostumbrada
a la rebeldía del cabello
ondeando los misterios del mundo.

Tiene el alma su división
iluminada en heliotropos abiertos
que partirán mañana
como si fuera la última lluvia,
la última gota abrazando
la respiración de la noche.

Vuelan las gaviotas
y nadie responde
en el fondo de mi garganta.




Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares



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15 de febrero de 2010

Si la voz se sintiera con los ojos

Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares
"Undine" Waterhouse
Tocas en mis costados
el laberinto y todas sus sendas
ceñidas al color de tu voz
y al tacto ondulado de tu vista.

Si la voz se sintiera con los ojos,
cáliz desquitado en las carcajadas anegadas
del llanto vacío de hoy, del día que se acaba.

Atiéndeme, se va mi fuerza haciendo nube,
te miro y no llego, amor en las palabras.
Te digo: espérame…
cuando ya, otro rostro, nos sonríe.





Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares

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25 de enero de 2010

Traedme una hora que vivir

Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares
"La ninfa marina" Waterhouse

Traedme una hora que vivir
y será ese encuentro decoroso
con el tiempo sin sus letras
sin su tiempo alumbrado
en la conversación
de la página en blanco
abierta, humana, desnuda,
ligera, en sus propios límites.

Traedme una hora que vivir
y volaré en el poema
como paloma de alas infinitas
ascendiendo al universo
en busca de alguna verdad.

Traedme mi cuerpo apasionado,
un beso mío que arda
en la piel entregada, embriagada
en tu boca de fuego.

Traedme una hora que vivir.
La viviré en la palabra
acariciada por los labios
en todas sus sílabas brotando
como el río que nace sin detenerse.

Una mujer mira al mundo
sin miedo
y le hace temblar.





Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares


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18 de enero de 2010

Resplandece la esperanza


"El nacimiento de Venus". Boticelli


Danos tu mirada, vida, te digo palpitando
con las manos desesperadas y tanta sed de vivir.
Tengo entre las venas caricias, pólvora y huellas,
los zapatos desgastados de caminar el crepúsculo
como si fuera la patria de todos los sueños
para empezar a vivir.

Resplandece la esperanza.
Hay tiempo de todo en este juego de morir.
¿Dime, cuánta vida te debo, y cuánta muerte?
¿Qué preguntas hallan respuestas?

Tiene la Parca su armonía
entre los vivos y los muertos.
Son mis labios todos los besos
que le ganan la partida, lentamente,
en cada sesgo distraído de la tarde,
en el amor de la palabra que brinda en mi piel,
sin esperar nada, ni siquiera, a la muerte.

11 de enero de 2010

¿Serás, amor, un largo adiós que no se acaba?

Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares
"My Sweet Rose" de John William Waterhouse

Se asoma a los labios la voz que te nombra
desde nadie.
¿Serás, amor,
un largo adiós que no se acaba?
Me pregunto, te pregunto
Íntima
desde el otro lado de la muerte.

Llegas palpitando con tu carne de viento.
¿Adónde ir?
¿De dónde sale esa mirada
alta marea
sin lógica aritmética
pero con todos sus aromas?

Sostiene la mano tus pasos distraídos,
iris de piel nocturna
en anónimo diálogo de nostalgia.

Te pondría distancia y olvido.

Juega mi corazón con el misterio del verbo
que se desnuda, amor, tan lejano en tu adiós.

4 de enero de 2010

Están las rosas abriéndose en tus manos

"El baño de Venus". Auguste Glaize, Mónica López Bordón, poesía, Editorial Playa de Ákaba
"El baño de Venus". Auguste Glaize
Están las rosas abriéndose en tus manos,
llenándose de sí mismas
delicada forma la de sus ojos serenos
emergiendo
sostenidos
en la madre de todo silencio.

Dobla el verso la esquina
y se muerden en los labios
con la punta de los dedos.
Distribuye la soledad y deja
de existir. Brotan las flores.

Abandono la fórmula de la memoria
y los perfiles de las sombras
dibujados para nadie.

Me entrego a la noche
me río, me incorporo,
me rebelo
buscándote siempre.


21 de diciembre de 2009

Invierno de los mil colores


Cuadro de Eric Wellis,  Mónica López Bordón, poesía, Editorial Playa de Ákaba
Cuadro de Eric Wellis

Le repite la historia como si fuera la primera vez:
ya no serás la luna y la muerte,
la risa y el alba
los cinco números
con todos sus puntos cardinales,
el sur y el oeste
con sus colores y sus sombras.

Ya no serás.

El día ha comenzado.
No supe ver y mi mano
cae, muerte abajo,
sin distancia.

Miro desde todos los lugares que amo,
inmensos
en los inacabables ojos del mundo.

Solivianto el eco de la noche,
su nudo en la garganta,
quiero huirla, desvencijarla
en el inevitable encuentro:
la muerte con la muerte
vencidas.




Mónica López Bordón, Vivir para contarla, poesía en Alcalá de Henares



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