En ti otra vez

Pintura de Francesco Hayez

En ti otra vez puse el olor de las calandrias
luces cóncavas en el caminar fundido
por los retazos del ocaso.
Permanecimos vivos
en el costado de la modesta sombra
sentados, de espaldas
callamos la herida abierta, sin dolor.

En ti otra vez empezó a navegar
el barquito velero de nuestros sueños.
Por el oeste entraron las pasiones de Roma
y por el sur la tinta clara y tenaz
de nuestros grandiosos vuelos.

En ti otra vez puse la locura del goce
en ti otra vez
en ti…

Mónica López Bordón

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Así besándote despacio ahogo un pájaro,
ciego olvido sin dientes que no me ama
Vicente Aleixandre

Dime,
dime porqué beso tus besos
hasta las entrañas de la muerte
sabiendo que llegará un día
y la vida será convertirnos en polvo.

Dime,
dime porqué el dragón besa
ese fuego de la piel
reflejado en el viento de la espalda.

Dime, amor, dime
porqué aunque duela, te amo
aunque duela en gemido abierto,
En grito acariciado por lirios y gardenias.

Duele, amor, duele
morir en tus besos besados
sabiendo que algún siglo
no viviré.

Sueño.
Hoy soy enero y primavera

tu sombra
la luz de la carne
besada en la plenitud.

Mónica López Bordón

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Esta vez no tenemos nombre
somos la semejanza y la diferencia
escritos en un poema.

Tomo tu carne trémula de mujer universal
y me hago del vuelo enamorado
por los cinco costados.
Lengua y patria se unen
en la cintura de nuestros besos.

Acaricio el vientre de la noche
con los dedos impares
sabiendo que algún día no estaré
y seré la muerta-viva en un poema.

Sólo palabras, sólo palabras…
Un país de grandes alas ha nacido
en mi muerte colmado de flores.

Mónica López Bordón

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Atravesada por tu mirada
abandono las últimas sombras,
escribo de su perfil
los álamos y las violetas,
líquenes y magnolias
nacidos en el páramo de tus pupilas.
Patria de tus ojos,
tierra de tus labios,
bahía abierta y colmada
donde brota el cielo y su tatuaje de luna.

Tengo las manos libres de cualquier prisa,
fugadas, desprendidas, desvanecidas.
escriben, olvidan y rescatan,
se arrojan desplegadas;
respiran, viven y fluyen
en el espacio y el latido,
al borde del papel,
como el punto que vive sin pausa,
más allá del amor.

Mónica López Bordón

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