El jardín de los senderos que se bifurcan

Dibujo de Henry Matisse

Anduvo una vez, y otra y otra...

Había tenido un virginal despertar cuando la noche fluía suntuosa

con la piel manchada de viento.

Su gesto de piedra evocador desleía cada verso de cristal

que resonaba en su garganta.

Exhalaba un pulso dilatado como si caminar en círculo

y abrazar al baobab del sendero

no fuera suficiente para seguir avanzando.

En griego, me dijo que no tuvo en cuenta su noble encanto, íntimo

y de estepa revolando con hojas de oro.

Insinuó que tenía una mitad de miedo

y otra mitad de frío que superaba

con el candelabro prendido, a todo gas, en la caverna.

Su cuerpo había empequeñecido tanto

que sus ojos azules encontraron un abanico

de formas oscuras y ofendidas.

Lloraba con un vestido blanco.

Anduvo de nuevo. Risueña y fugaz, errante.

Misteriosa y silenciosa contó que era la muerte una mujer.

Mónica López Bordón

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